Un Étrange Calepin

Mar de Sonhos

2011-12-05T11:23:00.001-08:00

Entre meus dedos escapam os Sonhos,
Cenas aladas de um tempo já vivido.
Cenas turvas à deriva
De ondas fortes e um vento ávido.

É tesouro escondido esse Sonho.
Em baú imenso,
Mas de essência acordada.
Sob mar insano,
Em nau há tempos ancorada.

Encontrá-lo é meu desejo.
Passo meus dedos por mil mapas,
Tecidos com as cordas castas
De meu peito em arpejo.

Aos sete mares clamam alto
Os meus lábios:
- Onde estás, Sonho, que da vida é arauto?
Se entre estrelas,
Serão minhas fibras os astrolábios!

Se entre marés
Serei leme, vela e convés
A buscar-te oceano a fundo
Enfrentar o mundo, leviatã, fúria e revés.

Mas se estiveres na profundeza
de meu próprio Ser, calo o meu apelo.
Pouco vale minha destreza...
Inútil é procurar,
Para encontrar basta vivê-lo.

Recordo que entre meus dedos tão aflitos,
Os Sonhos escapavam.
Mas ao deter os monstros que avançavam,
Começaram minhas mãos a esculpi-los.

Avisto em mim, a calmaria.
Se acalmam os lemes, o timão e as velas.
Eis que os Sonhos viverão enfim
Se de meu coração faço olaria
Concha nobre a moldar pérolas.

Outono

2011-06-01T05:55:00.000-07:00

De mil cores, o pincel escolhe as pardas

Na paisagem, o rosto de um menino

E lhe retrato as sardas,

Mesmo que seus olhos de cores seja um ninho

Resta-me entender e contentar-me

Com o neutro da paisagem

Pois a cor se esconde

Quando a busco ao longe...

Porquanto as cores dormem quando

A natureza quer passar mensagem.

Em sopro baixo e sem cor aparente,

Sem proeza ou som estridente.

As cortinas de meus olhos, então

Se fecham.

E até os jogos do menino cessam.

Recolho dentro as cores que me restam.

Encontro no âmago o esconderijo

Das cores que ao longe

Não se expressam

Por trás do pano, num só ângulo se mistificam

Ali, as sardas em sorriso se esticam

E da cor parda

Vejo agora paisagem pintalgada.

Eis que o tom também descansa

E se é puro silêncio o teu canto

E se o horizonte, no outono, não alcança

O mais profundo sono é teu recanto.

Mariana Melo

O que Há Lá Fora

2011-05-17T12:48:00.000-07:00

- O que encontrarei lá fora tem a ver com meus sonhos?

Esta havia sido a última pergunta de Tom Camplot ao seu Mestre, o qual, por sinal, era uma árvore.
Não raro o mais jovem dos Camplots se dirigia a certa parte do Jardim Real, onde se enfileiravam tortamente alguns ciprestes plantados mais ou menos no início dos tempos. E o mais antigo desses ciprestes, de quando em vez, dava-se a conversar com uma certa espécie de seres humanos.

E Tom Camplot pertencia a essa espécie, cuja característica principal era uma inquietude interior diante dos mistérios da vida, a qual planta no semblante desses homens e mulheres um olhar penetrante quando se vêem olhando para a face cheia de véus daquilo que não conhecem e anseiam por conhecer. Esta inquietude confere-lhes também uma audição mais acurada em lugares não desbravados, possibilitando escutar mais além dos sons e ruídos comuns. E, por último, eles possuem um tato nada ordinário para com os próprios sentimentos e pensamentos, sobretudo para com aqueles mais misteriosos, cuja origem e destino estão velados.

E tudo isso conferia aos Camplots um humorado desdém ante às pequenezes da existência cotidiana e um notório desapreço pelas regras e convenções que tolhiam as potencialidades humanas, tais como normas a proibirem conversas com árvores.

E na época e no lugar em que vivia Tom Camplot havia muitas destas normas.

Ainda assim, ali estava Tom Camplot, encurvado na sua má postura de garoto que ainda não chegara aos quinze anos, arrancando folhas secas da grama, aguardando a resposta de Arthô, o cipreste, o qual parecia ter ido até o núcleo da Terra com suas raízes buscar palavras, qual era o tamanho da demora para responder.

De quando em vez, as folhas mais altas do cipreste se arqueavam numa forma semelhante ao sobrolho humano; mas diante daquela pergunta seus olhos de árvore estavam fechados, pois cada uma de suas folhas era cúmplice de uma profunda meditação.

Apenas após uma brisa continuada, a qual varreu cada galho e pôs em movimento cada ramo, resultando num som de folha mais vento que - para uma árvore, equivalia a um longo suspiro - Arthô falou:

- poucos homens sabem, Tom, mas são os próprios homens os moldadores de suas realidades. Tudo o que vemos, escutamos, tocamos ou sentimos tem uma raiz tão profunda e distante quanto as minhas raízes estão das folhas da copa. Tamanha é esta lonjura entre raiz e copa que muitas dessas folhas, lá em cima, julgam que foram posicionadas lá por uma borboleta,e não por causa de uma raiz tão misteriosa e oculta, a qual sequer crêem existir...

Tom lutava para acompanhar aquela explicação, a qual, como todas as anteiores, vinha na forma delgada que somente uma árvore conseguia transmitir. Mas sua tenra mente simplória de menino lhe traduzia as palavras do cipreste, tirando a seguinte conclusão: as coisas concretas não surgem do nada, porque elas têm um planejamento e antes de nascerem na forma, nascem no pensamento. Nada vem do acaso, tudo tem uma raiz, uma origem, um sentido de ser e uma finalidade.

- ...vou dar-lhe um exemplo: o carpinteiro, antes de expor suas magníficas cadeiras na feira de domingo precisa anteriormente fabricá-las em sua marcenaria. E antes de fabricá-las, ele precisa desenhá-las, projetá-las num papel. E antes mesmo do papel, meu bom rapaz, o carpinteiro precisa imaginar, em algures do seu pensamento, a cadeira com seus detalhes e ornamentos. E, se for um carpinteiro amante de sua profissão, sonhará com seus móveis , sonhará com uma cadeira perfeita noites antes de chegar a tocar a madeira rústica.

Arthô experimentava uma sensação de alegria serena, pois ao vislumbrar a expressão ligeiramente boquiaberta de seu discípulo, contemplava a certeza de haver retirado do coração do jovem uma erva daninha de dúvida e ignorância, substituindo-a por um grão de pólen de compreensão.

- Então quer dizer que...

Mas Arthô o interrompeu para fechar seu ensinamento com algo que, apesar de poder vir a atormentar Tom, jogaria um pouco de luz em cantos escuros de seu pensamento:

- ... assim como o dedicado carpinteiro, também é o viajante amante da aventura. Isto é, quando o viajante sonha e imagina a trilha e seus percalços antes mesmo de calçar as botas e se pôr a marchar. E quando começa sua jornada, ahh, meu bom jovem, o viajante contempla a trilha como uma velha amiga e salda com sorriso não apenas o oásis, mas também os abismos e dragões... – com uma pausa, na qual suas folhas fotossintetisaram mais rápido para gerar-lhe fôlego – ...porque no fundo, o viajante lembrar-se-á que seus sonhos já lhe mostraram tudo isso. E o medo se esvai um pouco quando o desconhecido é o velho conhecido, apenas com uma máscara diferente.

Com aquele desfecho, Tom teve a convicção de que seu mestre lia pensamentos, porque há algum tempo suas malas estavam prontas para partir – malas que se resumiam a uma trouxa surrada amarrada a um firme galho nodoso, o qual poderia servir-lhe de cajado em montanhas muito íngremes –; o fato era que desde há muito seus pés tinham sede de partir para além dos muros de pedra de sua cidade e conhecer as Terras Ermas, seus vulcões, grutas e dragões, como narravam as lendas favoritas.

Tudo o que lhe faltava para partir era uma ordem de seu mestre. E com aquelas últimas palavras, essa hora parecia não estar muito distante.

Que Acaso

2011-04-08T14:47:00.000-07:00

Do acaso puxo linhas.

Cai desfiado em fiapos

E tirinhas.

Vai ao chão todo o acaso

Ao revelar desenho

De tapete bem bordado.

Torço o cenho:

Tem sentido e foi pensado...

Não é mais acaso

O traço bem pintado.

É história bem contada,

Começo, meio e fim.

De sentido não é mais escasso

Mesmo assim, o olho o vê embaraçado.

Agora, com a linha já puxada,

Teço outra vez

Prosaica arte emaranhada

A revelar tanta história em mudez

E tais antigas linhas sem sentido

– Ao exame dos meus dedos

Agora é risco definido.

Cai ao chão todo o acaso

Quando o fio é mais que laço

Indumentário e adorno

Mas, pincel do invisível

A dar sentido,

Do infinito ao tenro choro.

E o acaso é falsário,

De verdade rara e para os poucos

A tecerem com os dedos

Os divinos sopros.

Mariana Melo

O Atanor

2011-03-11T03:39:00.000-08:00

Voltando para casa após a mais onírica das conversas com uma árvore, Tom saltava pelos pontilhados luminosos na grama que eram os próprios reflexos das estrelas. Lá onde e quando vivia Tom Camplot as estrelas com seus brilhos ainda encontravam caminho através da atmosfera para baterem no chão da Terra, ensaiando os homens para o que um dia chamar-se-ia eletricidade.

Naquela noite os pés de Tom pontilharam o que lembrava muito a imagem de um tigre de cenho muito, muito enrugado e isso nunca havia sido sinal de que alguém encontraria flores pelo caminho. Contudo, ao virar a primeira viela empedrada da parte do reino onde moravam lavradores e artesãos, o mais jovem dos Camplots quase tombou com a florista da cidade, Artemis Camplot, carregando as últimas mudas de lírios brancos da noite trazidos na maior das clandestinidades, pois os três sinos já haviam batido.

“Mamãe! o que a senhora está fazendo aqui fora! Sabe que não podemos ser pegos mais uma vez!” – exclamou Tom, deixando o susto para assumir um tom de impaciente reprovação.

“Você sabe que os lírios não podem viajar durante o dia, Tom.“ – explicou Artemis com uma paciência pouco usual para alguém ao ar livre após as três badaladas. Geralmente, quando alguém estava ao ar livre após as três badaladas o timbre da voz tremia, aflito e rouco.

Caminhando juntos com certa cumplicidade partilhada, pois ali estava alguém que conversava com árvores e alguém que arriscava a própria integridade física pelo bem estar de flores, os últimos dos Camplots carregavam uma paz que pouco existia naqueles tempos, fruto da combinação entre a coragem dos Camplots e o pouco apreço pelas regras infantis da época em que viviam.

Apreciava aquelas pequenas aventuras com sua mãe, a qual nunca o incentivara a bajular as leis emanadas de um rei fraco. E na caminhada cheia de culpa ignorada, pela segunda vez naquela noite, Tom Camplot lembrou-se da trouxa amarrada sob sua cama, junto com um mapa das Terras Ermas. Por lembrar-se da sua iminente partida, disse adeus em pensamento às ruas conhecidas. Por isto também lançava vários olhares ao rosto de sua mãe, despedindo-se num mudo adeus.

Tomou um pouco de lírios dos seus braços para aliviar-lhe o peso, admirando-se com sua calma, a fronte queimada de sol onde nasciam as primeiras rugas e estas apenas de vez em quando deixavam seu rosto, pois apenas de vez em quando ela deixava de sorrir. Encantava-lhe tudo, e gravava na memória as unhas eternamente sujas de terra, os galhos e folhas a tecerem para sempre morada em seus cabelos cor de vime.

Mas o pontilhado de tigre continuava no chão e se Tom havia topado com flores até ali isto havia sido puro erro de configuração do encadeamento de acontecimentos daquela noite. De modo que tudo começa a entrar nos eixos e o tigre refletido sob seus pés começou a fazer sentido quando duas sombras no dobrar da esquina começaram a inchar no chão.

De solavanco Tom conduziu Artemis para uma fenda num muro que outrora emurecia* mais do que um lote árido. Mas, por sua vez, ficou exposto, com o peito arfante escondendo o rosto com os lírios numa camuflagem quase cômica.

“ entre aqui, sabe que não pode ser pego mais uma vez!”

Exclamou Artemis numa bronca fora de hora para o filho.

“não vê que não tem espaço!” o sussurro nervoso, mais alto do que deveria, provocou um movimento brusco nas sombras que logo tropeçaram ao tentarem se postar em posição de ataque de forma muito amadora.

Com as últimas palavras, Artemis cerziu o pulso do filho com seus próprios dedos livres, puxando-o para a fenda que misteriosamente revelou-se um corredor.

“que raios...!”

“fique quieto, eles ainda podem nos ouvir.”

Caminharam sobre o que pareciam ser peças de artefatos de minério há muito abandonadas; com isso Tom pisou na ponta curva de um martelo, fazendo com que o cabo da ferramenta, por reação, golpeasse sua canela. Seu rosto encheu-se de dor segurada por um monte de ar de grito comprimido por suas bochechas.

“aonde estamos indo?!”

Mas Artemis não respondeu, apenas continuou a marcha já conhecida de seus pés que não pela primeira vez escapavam pelas passagens desconhecidas da cidade. Caminharam por bem uma hora, ao fim da qual respiraram o ar da noite ornado por estrelas e duas luas a mais.

“e agora, pode me dizer o que foi aquilo?”

“uma entrada para o jardim real, ou não está reconhecendo aquela árvore ali adiante” – Respondeu Artemis com a ponderação de quem parecia estar tomando chá, e não fugindo noite afora. Mas tinha razão, aquela era uma parte do jardim real em que as pessoas da cidade podiam freqüentar, e, sim, logo adiante repousava Arthô, o Cipreste Sábio, na plena imponência dos pinheiros.

[...]

“Sabe, Tom, há muito tempo os sábios ainda se sentavam ao redor de fogueiras e conforme fosse a audiência revelavam mistérios que há muito foram trancados debaixo da terra. Um deles, - e o único que cheguei a escutar - falava sobre o Atanor do Coração. Um lugarejo no coração de cada homem onde nada permanecia bruto. O problema é que quando se falava em atanor** logo surgia a problemática do espaço, sobre a qual argumentavam que um trambolhão desses não caberia no peito de ninguém.”

Artemis girou os olhos como da mesma forma como fizera quando criança, diante dos racionalismos angulares dos adultos.

“Mas nós, crianças percebemos logo que esse atanor não cabia no peito mesmo, mas sobrava espaço na imaginação e ali... ah... ali nada permanecia bruto como o chumbo.”

Por um momento o garoto e a árvore foram contagiados pelo suspiro de Artemis, vagando os olhos pelo céu como se não houvesse seres encapuzados num raio curto de distância procurando por eles. Enquanto escutava atento à história, Arthô providenciou duas folhas de sete copas enrolando-as com seus galhos mais articulados no formato de um copo rústico e mole, os quais encheu com doce suco de raiz tirado de três de suas próprias folhas retorcidas ao extremo e os estendeu aos dois humanos.

Com um aceno de gratidão, Artemis continuou, tomando um gole do líquido terroso:

“Achei prudente contar-lhe isso, Tom, porque me parece que logo logo você não poderá recusar algo que lhe transmute o medo em coragem. E esse mágico artefato que te falo deve acordar em você com esta história – numa pausa olhou fixamente para o coração do filho, o qual sentiu o frio da noite varrer-se do seu tórax - E talvez isso te ajude não só a transformar como a criar coisas novas...”

*emurecer: colocar muros, cercar com muros de pedra, concreto.

**atanor: antigo caldeirão utilizado pelos alquimistas para, dentre experimentos, produzirem a pedra filosofal, capaz de transmutar chumbo – ou outros metais de bruta inferioridade – em ouro.

The Naked Thought

2011-01-31T03:59:00.001-08:00

The pure sound flows
From the childish heart

It grows,

Without clothes or mask.

When the brand approaches

The iron goes cold

Nothing can't melt its laces

Even when someone

With fists attached so told.

Because the chaste pure thought

Can't bear any ashes.

The naked thought stay

Calm. Has no fear or need

No claims for someone to say

“here is a blanket warm”

It’s the whole in its littleness

It’s the adult finding

Answers in its own hiding

Innocent bareness.

Mariana M.

Emurecer

2011-01-27T06:51:00.001-08:00

Acontece que vez por outra Tom Camplot se dava a conversar com árvores, mais especificamente ciprestes, mais especificamente Arthô, o mais antigo dos ciprestes plantados na parte do jardim real em que as pessoas da cidade podiam freqüentar.

E naquele dia uma coruja magra anteviu o tamanho da conversa e se aconchegou sob as asas para embarcar num bom cochilo.

- sabe Arth, não entendo a falta de sede dos pés das pessoas que ficam na cidade para sempre – indagou Tom, numa indignidade serena, meio revoltado meio sonhador, domado pela imaginação lúdica sobre o que poderia encontrar fora da aldeia – Com tanta montanha emurecendo* os bairros, como não ter sede de ver o que está além?

- ah, meu jovem, acontece que nem todos os homens já se deram conta de que são homens e não árvores. Muitos ainda acordam e maldizem os próprios pés por serem obrigados a marchar, desejando mesmo é ter raízes... – a árvore, sentindo uma comichão nas próprias raízes ao dizer a última frase, fez tremer de leve a terra abaixo de si, acordando a coruja com um pio frustrado.

- e o que são os homens que maldizem as raízes querendo mesmo é voar? – aqui, o pensamento do garoto voou para a trouxa amarrada num galho escondida sob sua cama, junto com um cantil de couro e um mapa roto do oeste das Terras Ermas.

- esses têm um pouco de ave dentro deles, já entenderam que raízes são para os que não aprenderam a andar e descobriram dentro de si algo que veio de muito longe e agora quer voltar. – de vez em quando os galhos mais altos de Arthô se arranjavam de molde a parecerem olhos, e naquela altura da conversa esses galhos analisavam o garoto com uma desconfiança acertada de que o mais jovens dos Camplots era um homem ave.

- isso quer dizer que de alguma forma esses homens já estiveram nos lugares que hoje só aparecem em sonhos? – com isso, seus olhos nas nuvens desceram ao chão como um raio e sentou-se de um salto ao lembrar-se da noite anterior em que seu sono fora palco de um duelo etéreo com dragões de vento – mas isso seria impossível! Minha família não deixa a cidade há três décadas!

- hohoho o que te faz pensar que algures dos sonhos são mais impossíveis do que o mundo concreto da feira de domingo? Não deixe que seus pensamentos também criem raízes, meu bom rapaz. – com um de seus galhos mais perto do chão conduziu as costas do garoto de volta à grama – se queres chamar alguma coisa de impossível, chame os sapatos de cetim lilás do rei de impossíveis, não os sonhos!

- você tem razão, esses são impossíveis... – com um rizinho contido Tom voltou a contemplar o desenho dos galhos do Cipreste sob o céu claro, reunindo coragem para perguntar o que há muito lhe atormentava: Arth, o que encontrarei lá fora tem a ver com meus sonhos?

...

*Do neoverbo “emurecer” – colocar muros; cercar de muros; construir muros ao redor.

Como Escrever

2010-12-10T04:47:00.001-08:00

Once upon a time, when I was quiet imaginative child and had no friends I used to follow this simple rule to avoid boring ours: always to carry a book along. It could be any book, with which I was ready to happily go to any social event without the fear of being boring, talk or have to dance with anyone.

Nevertheless, there were times when I forgot my book, and that did put all my farewell state in jeopardy. The solution came years later when I realized that once that you have nothing to read, well, writing something according to your mood might be a fare fun boredom killer. Then a voice in my head tough me to…

Find adventure and landscapes inside your head. Then combine everything with brave passion and strength into your heart. And if you don’t have any, well, tell the world the story about how did you managed to get it. The greatest stories around is about people reaching out for some place or stuff. Why not to go on and on about the many roads and oceans that you crossed to find yourself a little bit of brave passion and strength.

That’s why I started to like writing: to always have something interesting to read with me. Or at least something to read.

O Dia Mundial da Filosofia Está Chegando

2010-10-25T10:53:00.000-07:00

O Dia Mundial da Filosofia está chegando. Entre toda sorte de dias, a homenagearem santos e cidades, dedicaram unzinho a tal busca da sabedoria. A mesma sabedoria da criança em mil perguntas sobre o porquê das coisas e da natureza; natureza esta que parece já saber porque isso e aquilo, escondendo risinhos de quem sabe entre uma semente a virar árvore e outra a virar semente.

Gosto deste dia, porque desde que foi criado vem sendo comemorado de um jeito para além da teoria. Neste dia, pessoas ao redor do mundo contam mitos em teatro e poesia, tomam vinho entre riso e palavras e falam dos mistérios do Universo em plena caminhada. Foi-se a época em que os filósofos aconchegavam a mão no queixo e lá ficavam.

Ainda há quem assim faça, em bancos de praça e palanques. Mas vem surgindo uma Filosofia cuja sede é finda em filosofias como a de Platão, lutando para tirar suas idéias só do papel; é como a de Alexandre, que ensinava em plena guerra; como a de Confúcio, pois sabe o que é honra; é como a de Giordano Bruno, pela qual não só se vale a pena morrer em plena idade média, mas se viver cotidianamente.

Há certo tempo, conheci esta Escola de Filosofia a desvelar os segredos da vida sem escurecê-los ainda mais com teorias, mas descobrir explicações em algo bem perto: nós mesmos. Nesta escola mais vale saber uma página e vivê-la como o roteiro de uma aventura do que saber mil livros e ficar careca de tentar entendê-los.

Percebi com isto que a filosofia, ao contrário dos monumentos que a retratam, não é de pedra: é a arte em mil matizes de Michelângelo, foi à guerra das Termópilas, é a Ciência indo além de um Universo, é o ser humano em 2010, retomando a sabedoria da criança e, após um dia cheio, perguntar a si mesmo e à janela: por quê?

Para aqueles que curtem ou querem curtir Filosofia como maneira de encontrar respostas e vivê-las, fica aqui o endereço/convite de uma Escola de Filosofia presente no Brasil e mundo afora: www.acropole.org.br - www.nova-acropole.org.br

Para os Inquietos

2010-10-25T10:48:00.000-07:00

Quem Leu o super primeiro post deste Blog vai entender que este texto pertence às escrituras do antigo blog que mandou lembrças.

Quando penso em filosofia e quando as circunstâncias me permitem falar dela, gosto de pensar em dois filósofos: o primeiro que foi o criador do nome filosofia; o segundo, aquele que é considerado o disseminador dela para toda a humanidade ocidental.

Penso, então, em Pitágoras e Sócrates. Ambos, ao praticarem (sim, praticavam, ao invés de ficarem entre quatro paredes falando de trás de um palanque) filosofia, portavam-se de uma virtude em particular: a humildade.

Pitágoras, por exemplo, inaugurou o termo filosofia na seguinte situação: seus discípulos, não se contentando em chamá-lo apenas de mestre, resolveram chamá-lo de sábio. Pitágoras, então, corrigiu-os, dizendo que não era sábio, mas um amante, um buscador da sabedoria: em grego, um filósofo.

Sócrates eternizou-se com o seguinte postulado: “só sei que nada sei”.

Portanto, caros, o que compõe o verdadeiro significado da filosofia é a busca pelo saber, sem partir do pressuposto de que sabemos algo. Daí, tentar aprender com tudo e todos, para não perder a oportunidade de sair de um segundo para o outro menos ignorante*.

Entendo que é quase inevitavel o comodismo de aceitar conceitos impostos e imortalizados por professores e pela TV. E entendo que os tapas da educação em série das massas ainda ardam em nossos rostos. E por saber que recebemos esses tapas desde antes de formar-mos uma consciência sóbria tenho compaixão por aqueles que chamam de filósofos o ébrio, o carregador de diploma, o poliglota, ou simplemente o homem de óculos no banco da praça.

Entendo que a decadência de valores e de autocontrole de nós mesmos e do curso de nossos pensamentos nos levou a crer que, o que hoje desune os homens se chama Religião, o que expressa o feio e podre se chama Arte, aqueles que compões melodias para o dadaísmo são Músicos, e menores impúberes com cabelos rebeldes fazem Rock.

Contudo, uma vez que conhecemos o verdadeiro e puro conceito de Filosofia, que tem a ver com o resgate de valores e virtudes. Que tem a ver com inquietação ante os esquemas armados sobre como viver e morrer dentro de caixotes. Que tem a ver com buscar a mudança que queremos primeiro em nós, depois ao redor . Que tem a ver com fazerd a vida a aventura de quem não sabe o que está no passo seguinte mas que deseja chegar ao desconhecido com os próprios passos...

Ah... quando conhecemos esse significado simplório e que tanto perde encanto na minha falta de destreza ao escrevê-lo, usar o nome da Filosofia para adjetivar homens e mulheres cômodos, que em sua ignorância dizem saber tudo enquanto lixam as unhas, torna-se um ato de covardia e desrespeito.

Portanto, deixo aqui a oportunidade de possuirem uma outra alternativa a respeito do que é Filosofia.

Oportunidade que recai primeiro sobre mim mesma – que tenho certo compromisso pelo que escrevo – e para leitores que por desventura ainda pensam saber algo enquanto não sabem sequer por onde começar a praticar o que sabem.

Oportunidade de tirarem das vistas um pouco da lama colocada pela informação manipulativa e meios que tanto contribuiram para o atrofiamento de nossos pensamentos sobre tudo.

Filosofia, assim como a Poesia, não é a tradução de vesos soltos sobre torradeiras e pesadelos. Não é o cultivo de pêlos no rosto. Assim como a Arte, não é a lata de tinta que por acidente forma uma imagem. É a explicação sobre a essência humana, sobre o verdadeiro rosto de seus sentimentos e de suas marcas na História. Sobre o que se passa conosco, com a natureza e com o Universo.

Explicação que talvez nunca nos dê o conhecimento pleno, mas que engendra uma trilha de buscas e passos que por vezes tropeçarão, mas que tropeçarão por caminharem segundo seu próprio discenimento e consciência .

Tropeços que são mais dignos e preferíveis do que uma vida de passos retilíneos e firmes que assim o são porque andam presos a fios e correntes enlaçados em seus pés; fios e correntes guiados por mãos de rostos ocultos.

*Ignorância: segundo Platão, em “As Leis”: “amar o que é injusto e odiar o que é justo”.

Primavera

2010-09-10T13:18:00.001-07:00

Cá onde moro as estações não avisam quando vão chegar e tampouco quando vão embora. O costume é passarem à francesa, tão desapercebidas entre dias serenos de pouco vento e pouca proeza.

Perceber as estações por aqui é um cargo da imaginação – apenas ela para plantar neve ou flores no topo do chão comum dos dias neutros.

Este ano, porém, algo aconteceu e aqui onde moro o marasmo saldou setembro, escapando da deriva lenta do ocaso, chegou cheio de jardins e canção em seu enlaço. Esfreguei os olhos: teria a imaginação aprimorado?

Pouco provável. Quiçá meus olhos antes tão fechados tenham aberto fresta para a Primavera.

Descobri que aqui, onde moram meus botões, a paisagem lê pensamentos e os copia, plasmando-os entre céu e campos na mais sortida imitação. E dos dias amenos tudo que resta são umas magras idéias que não me deixam.

E da calmaria de estações tudo o que vejo agora é paisagem em mutações. Cada solstício é precedido por lacaio e trompetes, anunciando verão, outono, primavera, inverno, discorrendo sua chegada, seus caprichos e abrindo alas.

E a primavera... Ah! Esta jamais passa à paisana. Traz verso, prosa e poesia. Vestida em sorridente litania.

Cá onde mora o pensamento cada estação é instrumento e do eterno outono em lamento, nesta primavera sou maestro e sentimento.

Procura-se Poesia

2010-09-01T11:45:00.000-07:00

É preciso recuperar a poesia

Segurar suas mãos bem forte

A frente do corpo

Girar com anestesia

Ciranda veloz

Rápida, quase a galope.

Da qual não distinguam de quem é o rosto

Em volátil alegria.

É preciso convidá-la,

Fazer cartão e envelope.

Esperá-la sem agonia.

À sua chegada, humildade.

Se não chegar, coragem.

Escapas da nostalgia.

Esta põe véus ao riso

Da tenra serenidade.

Aguarda. A mudez é sua mensagem
Seu condão conduz o giro

Somente àqueles sem vaidade

Quem nos recupera é a poesia!

Não há convite que responda

Quem chama é o seu clarim...

És tu a ser convidado

Quando tua alma estiver pronta

E Nela enfim...

Houver Harmonia.

Pequena História de Amor que Veio da Lua

2010-08-29T14:21:00.001-07:00

De tanto se perder no jogo de adivinhar desenhos nas nuvens, já os conseguia prever desde o amanhecer. Ao meio dia já não precisava adivinhar, pois sabia convictamente que surgiria em algures acima de si a figura felpuda de um frade rechonchudo almoçando.

Sentindo falta de adivinhar as coisas no céu, apertar os olhos e sentir a comichão de quem não sabe o que está acontecendo lá em cima começou a olhar para as estrelas, gastando tempo emburrada com a pueril arte de ligar pontos.

Certo dia em que os pontos não apareceram quem lhe chamou a atenção foi a lua. Olhou uma, duas vezes e na terceira percebeu que, ora! Ali também se desenhava. De um lado um senhor a enfrentar dragões e no outro dia quem estava lá era uma escultura de mármore entalhada.

Contudo, os dragões sumiram logo e a ligeiramente abstrata mármore sintetizou-se na figura meio torta de um coelho. Esfregou os olhos e a imagem continuou lá. Igual como vez por outra um bebê elefante aparece nas nuvens, lá estava a imagem de um coelho desenhado por crateras.

Encucou-se com isto e boa parte da vida andou atrás de quem visse coelhinho na lua também. Sequer as crianças conseguiam e os loucos ficavam sóbrios diante dessa maluquice. Foi se entristecendo, porque existem idéias com uma angustia de serem compartilhadas com alguém.

Certo dia, exausta de tanto procurar quem lhe provasse que não era louca ao ver um coelho na lua, estatelou-se na grama. Foi quando um passante de pisar manso parou abruptamente:

- “A lua está saltitante hoje...”

Esfregou os olhos para ver a figura do moço cujo tom de voz revelava que devia guardar no coração toda sorte de imagens lúdicas e histórias sem fim sobre outros universos.

- “Por acaso consegues ver que tem um coelho na Lua?” – continuou.

De um salto pôs-se de pé e plantou-lhe um abraço cheio de sede e gratidão. O sujeito não pareceu achar aquilo estranho e abraçou de volta. E enquanto abraçava apontava a lua com a mão que não lhe apertava as costas, como que para confirmar pela terceira vez que conseguia ver um coelho na lua.

Desavençou-se do abraço, sorriu e olhou na direção em que o dedo apontava, meio que para acalmá-lo com a confirmação de que também via o que ele via. Só que... o coelho não estava mais ali. Os cantos de seus lábios caíram num susto triste. Seus olhos se abriram mais e as mãos coçaram porque não podiam alcançar o céu e vasculhá-lo como uma gaveta em busca de algo.

Sumiram os desenhos de crateras. Sentindo o peso de Atlas no coração, o rosto doce se transformou em borrão e, quando as lágrimas brotaram de um jeito selvagem, começou a se afastar com o pesar de quem perdeu tudo.

O pobre ficou a ver navios e coelhos em luas. Sem entender, sentindo entre os dedos o vento de um pássaro que só fez menção de pousar, com o gosto pouco do abraço que pensara ser pra sempre.

... passaram dias em que os desenhos sumiram de sua vista. Quando em certa noite acordou por um barulho que vinha da janela. Esfregou os olhos, olhou uma, duas, e na terceira enxergou no vidro um rabisco feito com marcador de texto pelo lado de fora: a tinta contornava a lua e dentro dela estava desenhado um coelho, de forma rústica e sem arte, mas que significava o mundo.

Os cantos de seus lábios se levantaram devagar, acordando de um sono cinza. Aproximou-se da janela e finalmente pôde tocar a lua e acariciar suas figuras. Do outro lado outra mão cheia de alívio tocou o vidro: era extremamente importante para ele que ela de alguma forma – qualquer que fosse a forma – visse o que ele via.

Mais Sobre o Nome

2010-06-24T05:34:00.000-07:00

Tom Camplot

Algo curioso é o fato de que apenas de uns tempos para cá os cadernos tenham se tornado objetos mais populares dentro das histórias. Ainda que tenham aparecido com o nome de diários ou bloco de notas, há de se notar que foi um marco evolutivo os contadores de histórias recitarem com mais freqüência os cadernos entre suas personagens.

Conta-se que quando os cadernos não eram da forma como se conhece hoje, as pessoas escreviam na areia, na terra ou em blocos de pedra – dependendo da duração desejada de suas mensagens.

Conta-se que Tom Camplot colocou as mãos em certo Caderno, cujas bordas das páginas eram preenchidas por desenhos que o levou a pensar uma ou duas vezes que o desenhista havia confundido as páginas de papel com chão de areia ou blocos de pedra, tamanha a imprecisão dos rabiscos.

As palavras, porém, eram bastante claras, ainda que em vários trechos descrevessem passagens de um tempo nublado.

Muitos lhe perguntaram se aquilo não seria o famoso Livro de Quartzo, ao que Tom respondia de pronto que não . Porque nos livros estão impressas ou uma história ou uma opinião, ao contrário de cadernos, que expressam o puro pensamento - aprisionado em tinta, mas ainda assim, puro. Era o caso daquele caderno. E o pensamento ali contido era da espécie imaginação, ou seja, muito melhor compreendido em sonhos do que em uma mesa de estudos.

Tom Camplot tinha a capacidade de sonhar sem perder os sentidos. Ele podia recitar páginas do caderno como se fossem poemas e compreender os rabiscos como se fossem filmes fáceis.

Talvez tenha sido a viagem na qual topou com o Caderno que lhe tenha conferido este dom. Mas o mais certo é que logo ao nascer tenha aprendido os primeiros princípios da arte de sonhar sem perder os sentidos.

***

Durante os sonhos o estalar de dedos dura muito tempo e andar com os pés no chão é algo tão obsoleto quanto engatinhar em câmera lenta. Falar é tão letárgico quanto bocejar e viajar de trem, nos sonhos, é mais demorado que ir a pé.

Uma coisa, contudo, era a mesma tanto nos sonhos quanto quando se está acordado: as coisas da natureza. E foi aí que Tom descobriu a ponte entre os sonhos e a vida de olhos abertos, aprendeu, então, a sonhar sem perder os sentidos.

Por Que Esse Nome?

2010-06-21T15:27:00.000-07:00

Bom, este post explica bastante o nome do blog, que é uma homenagem a uma personagem de estória.

Tom Camplot

Lá onde Tom morava não havia muitas pessoas. As poucas se pareciam muito com as pedras e com os cães, de forma que para conversar sobre temas profundos, planejar viagens pelas terras ermas e especular a origem do vento o melhor era entrar em contato com os tigres ou com ciprestes, que guardam histórias desde o início dos tempos. Por isto, talvez, as conversas mais longas das quais Tom participava era com as árvores, sobretudo aquelas das quais pendiam frutas. Tom trocava de amigos de conversa conforme as estações, migrando de sombra em sombra, dependendo do que tinham a oferecer em seus galhos. Ainda não havia se animado a entrevistar nenhum tigre.

As árvores tinham sempre um humor de alto nível e faziam Tom rolar no chão de tantas gargalhadas, quando imitavam as lêmures do Sul. Outro número digno de risos era quando as árvores com cipós faziam os fanfarrões de volta da taverna tropeçarem no invisível e correrem para capela. Enfim, era uma amizade forte e que existia desde que Tom conseguia se lembrar, e segundo se lembrava havia começado assim:

Quando estava aprendendo a andar, sua mãe lhe levara a um piquenique em algures da parte do jardim real onde as pessoas da cidade podiam freqüentar.

Sua mãe era florista e possuía uma banca na feira de domingo, que ficava ao lado da banca de verduras – o que definitivamente não agradava aos nobres crisântemos, que precisavam suportar a conversa fiada das alfaces. O fato é que esta profissão também acabou conferindo a Artemis Camplot uma amizade bastante tenaz com as plantas, o que também lhe conferiu uma inimizade com as pedras e com algumas pessoas.

Além de ser amiga das plantas, Artemis confiava bastante nelas, a ponto de designar a tarefa de guiar os primeiros passos do filho a um cipreste - que apesar de não oferecer nenhum fruto doce tornar-se-ia grande amigo de Tom. Assim, a árvore chamada Arthô fez um duplo nó em ambos os pequenos pulsos do bebê, tocando-o ao redor do próprio tronco. À medida que o mais jovem dos Camplots dava os primeiros passos de tantos passos que o carregariam duas vezes ao redor do mundo – que não era da forma como se conhece hoje – Arthô praguejava sobre mães aéreas que lhe faziam descer do pedestal que era ser um cipreste à baixeza que era cuidar de uma pequena fábrica de odores.

Talvez por causa dos palavrões em árvoreo que Tom tenha aprendido a andar tão depressa, mas o mais certo é que isso aconteceu por causa da viagem na qual encontrou o Caderno das Escrituras Ermas – nessa viagem Tom não se dispôs de carruagens e tampouco alazões, de sorte que de hora em hora precisou ter sérias conversas de estímulo com os próprios sapatos.

Sapatos e árvores, seus mais freqüentes interlocutores.

Foi numa manhã cinza que decidiu ter a primeira conversa com seus sapatos. Disse-lhes que “hoje eles não se colocariam para o ar”. Teve também uma breve conversa com seus ombros mirrados, dizendo-lhes que eles não iriam descansar. Contudo, ao termo de três dias todas as suas provisões se acabaram e, por fim, seus ombros descansaram e começaram a zombar de seus pés. A estrada não acabaria tão cedo.

Primeiro

2010-06-21T05:05:00.000-07:00

Olá a todos!

Este primeiro post é um falso primeiro post, porque vem de seis anos de postagens em um outro blog. Só que esse blog resolveu se aposentar, colocar o arquivo de crônicas e parágrafos poéticos em uma mochila rota e ir ver o mundo. Vez por outra receberemos um postal de onde o antigo blog estiver...
E, se o conheço bem, em sua viagem ele fará algumas visitas aos próprios arquivos, de modo que teremos chance de rever antigos textos, ou textos novos sobre antigos lugares.

Abraços :)